这次是最大号的刷子，板硬的鬃毛。他蘸满翠绿和一点黑，在圆的下方，重重拉下一道。

茎。

笔触是砍下去的，不是画。布被顶得凹进去，绷框“咯吱”响了一声。绿从黄底上劈下来，像把光劈开，露出底下更暗的底。拉到底，他没停，笔尖扎进画布，在尽头顿了顿，再往回挑——是根，往土里扎。

挑完，他提笔，甩了一下。几星绿飞出去，打在袁茂峰的裤脚上，晕开，像青苔。

他转过身，第一次，正对着窗，对着袁茂峰，对着那株花。

点完，他把手放下，张开双臂，像要拥抱，又像向日葵迎着不存在的太阳。

阳光从他背后照过来，把他整个人剪成黑的，只有两只手是亮的，边缘起毛，像正在燃烧。

而画上，那道绿茎的最下端，不知何时，已经悄悄越过画布底边，往木框内侧，渗进去了一线。

湿的。

还在走。

窗台上，那株向日葵最底下一片好叶子，主脉旁边，分出一根极细的、金中带青的新脉。新脉上，停着一只很小的、灰扑扑的虫。虫没动，像粘在上面。

而画里，圆的最外缘，有一笔柠檬黄扫出去的飞白，刚好在那个“底下”的位置，也停着一点更亮的、像虫的墨点。

袁茂峰走回画架旁，没看画，看小宇的脚。

布鞋，旧的，前头磨得发白。右脚鞋尖边，地板上有一小片湿印，是甩出去的水干的印子，浅黄，圈着圈。他蹲下去，用手指抹了一下那圈印，捻了捻，是硬的，粉质。他抬头，从小宇的膝盖边看向他的脸。

小宇正对着自己的手掌吹气。

手抬起来，在胸前慢慢打：

——明天。

——继续。

——我。

最后一个手势，他比得很慢。“我”是食指指自己，不是胸口，是眉心。指尖点在眉心正中央，压下去，留一个浅窝，像花盘里那个赭石堆的尖。

袁茂峰的手停住。然后他慢慢把小宇的手掰开，抽回自己的，在身侧握成拳。拳心是湿的，黏，有颜料，也有别的。他转身，走向窗台，拿起那只倒扣的米斗，把斗沿往外撬了半分。

缝里，香灰簌簌往下掉。

他没再扣回去。

只是站在那儿，看着花。花盘里，螺旋纹在光里转得比刚才清晰——一圈，一圈，像在数。数到第七圈时，最外缘一片枯瓣彻底翘起来，像对屋里那幅画，点了一下头。

小宇在身后，重新拿起笔。

很轻的一口。气吹在掌纹上，干颜料屑飞起一点，在光里闪，像金粉。粉落下去，有一粒沾在他下睫毛上。他没擦，就让它挂着。

袁茂峰站起来，手搭上小宇左肩——还是那个位置，还是那个温度。这次小宇立刻反手盖上来，两只手叠得更紧，指节扣进指缝，像要把对方的手焊在骨头上。

他们就那么站了一会儿。

画室里，所有声音都退远了。钢琴早停了，风铃也歇了。只剩下一种更本底的东西：是血在耳膜后面走的声，是光晒透一切时分子崩开的“滋滋”，是土里根须往前顶的、几乎不存在的“嘶”。

小宇的呼吸和袁茂峰的呼吸，在第三下之后，慢慢对上。一进一退，像两股潮，碰一下，分，再碰。

小宇把笔搁回架子上，转身，在画凳上坐下。坐得端正，手放在膝盖上，像上课。他看着画，画也看着他。中间隔着三米空气，空气里有油味、水味、土味，还有一点极淡的、像生瓜子仁被咬开时的青生味。

他忽然抬起右手，不是打手语，是把手掌平摊，慢慢翻过来，看掌心。

掌心中央，那道被颜料和指纹混出来的印子，已经干了一点，发暗，黄里带赭。纹路被填平了，像盖了个章。他拇指蹭了蹭，没掉。再用力，蹭下一层薄皮，底下是新肉，粉的。

他盯着那点粉，看了很久。然后把手举到眼前，对着光。光透不过掌心，但透进那圈干掉的黄边里，边变成半透明，像琉璃。

他嘴角又动了动。这次没压住，笑意从左边漫出来一点，眼睛也弯得更开。弯眼里，映着画，映着光，映着窗台——

袁茂峰的拇指，在小宇肩上那块疤的位置，极轻地画了一个圈。

顺时针。

小宇没动。但盖在他手背上的那只手，小指勾了一下——逆时针。

只一下。

很轻，像笔尖在布上逆了半指。

第二百四十五章：原点 (第3/3页)

画布上，那个赭石堆的小尖，不知何时，已经不再朝正上，微微偏了一点——偏向窗。

和花盘，同一个方向。

小宇又洗笔。这次是故意多搅了几下。水哗啦响，黑胎毛被搅散，沉下去，又浮起，黏在缸壁和笔杆之间，像几根没洗干净的脏线头。他洗得很认真，把每根毛都捋顺，再提起来，甩三下，水珠呈弧线飞出去，有几滴打在地板缝里，渗进去，不见了。

地板缝是黑的。缝里塞着陈年灰，还有半粒去年的葵花籽壳，空的。水打上去，壳软了一秒，又挺住。

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