这次是嘴角的。很浅，一边高一边低，像花盘歪的那个角度。笑完，他转身回去，重新拿笔。这次是勾线笔，最细的那支，狼毫，尖得像针。

他蘸了赭石，不加水，直接点在圆的最中心。

点下去，不转，只压。颜料堆起来，成一个小疙瘩，暗红里带棕，像结的血痂。点完，笔提起，那疙瘩顶端留着一个小尖，朝窗的方向翘。

他退后，端详。

阳光正好移到那个尖上，照出一点反光——不是金，是玻璃碎渣那种冷亮。小宇的眼睛里也亮了一下，和那个反光对上。他抬起左手，用拇指和食指比了一个圈，凑到眼前，透过圈看画，像取景。圈里的圆被框住，像镜头里的瞳孔，被放大，又锁死。

袁茂峰走过去，手在窗沿上撑了一下。木头发烫。他没碰花，只看着那片松过的土。土是黑的，潮，表面有一道极细的裂纹，从斗边缝里渗出来的一缕香灰，正巧落在裂纹上，白，刺眼。

他回头看画。

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停着。

像在感受温度。

空气里有东西在震。不是声音，是频率。像夏天柏油马路晒透了，远处有卡车开过，地面嗡的那一下。画布也嗡。绷框的木头发了极轻的“叽”——是胀。

小宇的手心对着那团嗡，手指微微张开，像要抓住什么。然后他收回手，握拳，在胸口轻轻捶了一下。不是激动，是定神。

他去洗笔。

窗外有响动。

很轻，是木头的“咯”，像有人用指甲叩窗棂。一下，停，又一下。

两人都没转头。但小宇的脊骨明显绷直了。袁茂峰的视线从画滑到窗台——那株向日葵最外层的枯瓣，有一片在轻轻抖。不是风，风是往里吹的，那片是往外弹，像被什么从后面顶了一下。

顶完，它静止了。

但花盘底下，茎和盆土交界的地方，土松了米粒大的一点，拱起来，又落回去。像有东西在底下翻了个身。

不是“你”，是“我们”。

袁茂峰看着他。看着那张还沾着一点黄印的脸，看着他眼睛里那点比刚才更实在的光。光里没有昨天的水，是干的，像晒透的土。他喉结又动了动，这次没忍住，手从兜里拿出来，抬到胸前，慢慢打：

——看见了。

不是“我看见画”，是“看见你”。手语里“见”是手指在眼前划开，像掀帘子。他划得很慢，帘子掀到一半，停了停，再完全拉开。

小宇笑了。

缸里的水已经清了些。他把笔插进去，不搅，就那么泡着。笔毛散开，像金色的须。水慢慢变浑，黄从须根往上泛，像茶。泛到水面时，先是一层薄油膜，彩色的，虹光一闪。然后，从油膜底下，浮起来一点别的。

是黑的。

细，卷曲，像一根断掉的睫毛。再仔细看，不是一根，是好几根，缠在一起，软塌塌，比睫毛长，比头发细。颜色是死黑，不反光，像浸透了的灰。

小宇看见了。

他没缩手，反而把笔提出来，用指尖把那几根黑东西拨到水中央。它们浮着，转，被笔尖带起的小漩涡推着走。转了两圈，有一根散了，头是尖的，尾是钝的——是胎毛。没错的，是胎毛。

不到一指宽。快，像手被电了一下。颜料在黄底上拉出一道更深的、偏赭的弧，和上一圈贴得很近，几乎并排，像两道年轮中间夹了一根血丝。

他立刻又顺回来，补第五圈，把那道逆痕盖住大半。但没完全盖死。最尾端留了一丁点，像没擦干净的指甲印，躲在毛边底下。

小宇退开，歪头。

画布上现在是一个完整的圆。直径大概一尺。中心暗，外缘亮，顺时针的纹路隐约可辨，最底下藏着那点暗赭。整体看，不像花，像一只睁到一半的眼睛，眼皮还耷着，但瞳孔已经对准了窗。

他忽然抬手，不是比划，是整只手张开，掌心对着画，慢慢往前推，停在离布面三寸的地方。

他盯着，看了很久。然后做了一个动作：用指甲尖，把其中一根挑起来，拎出水面。

毛上带水，垂着，在光里是半透明的黑。他把它移到笔杆上方，停住，让水顺着毛滴回缸里。滴了三四下，毛干了点，不再垂，翘着。他把它轻轻放在调色盘边缘的空白处——和那一排颜色并排，像新挤出来的一笔。

做完这些，他转过身，面对袁茂峰。

袁茂峰站在窗台和画架之间，背微驼，手插在裤兜。小宇看向他，先是指画，再指自己心口，点了两下，很重。然后双手合十，贴左脸，歪头——梦。

但这次，他做完“梦”，手没放下。右手单独出来，张开，掌心朝自己，再朝画，划了一个大圆，像把整个画室都圈进去。最后，手指向袁茂峰。

第二百四十五章：原点 (第2/3页)

笔走到最底下，又是那个位置——昨天绊过一下的地方。手腕要往左带，惯性使然。但这次小宇没让它滑过去。他强行刹住，笔尖悬停，颜料挂在尖上，要掉不掉。悬了三秒。

然后，极短地，往反方向——

抹了一下。

逆时针。

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