“……见……没。”

两个字，劈，破，尾音散在雨前闷里。散完，他抬手指向画，再指向井的方向，最后指自己耳朵——金圈，死结，和里面还没散的、井底回来的“啊”。

袁的手，终于落下来。不是肩，是盖住那只耳。掌心整个包住，连同金圈，连同硬壳，连同底下正在长的、不属于人的东西。

盖住，不松。

画室里，最后一丝光被云吃掉。黑下来前，看见的是：地板绿苔悄悄往前爬了半寸，触到小宇鞋尖那层金边，像两股潮，终于接上。

他抬脚，在苔上碾了碾。碾出一点黏，提起，看底：鞋底沾着绿、黄、和几根蓝布纤维。他把脚放回原处，印叠印，变成双层的“足迹”。

袁茂峰在桌边坐着，翻册子。翻到一页，没字，只有个简笔画：是井，井里伸只手，手托朵葵。他在旁边用铅笔写了“听口”和今天的日子。写完，笔放下，看小宇。

小宇正对着画，做手语。

不是给袁看，是给画看。他抬双手，在胸前，慢慢比：先指画，再指自己，再合掌，歪头——梦。再张开，掌心朝画，轻轻一勾。

勾完，画里，螺旋中心，那个被红点围着、米粒坐镇的黑洞，似乎……动了一下。

而窗外，第一滴雨砸在井台石圈上，砸出一声很轻的：

“通。”

和早上，一模一样。

极小，米粒大，但清楚。做完，手缩回，缝合上，只留一道比发丝还细的白线，像没缝好的伤口。

小宇的“好”还停在半空。他看着那道白线，看着，嘴角慢慢往下，不是笑，是定。定住，他手落下，在胸口，按了一下。按在布纹上，按出深窝。

窝里，没血，没朱砂，只有一点返上来的、自己的体温。

他转头，看袁。袁已经站到他身后，没出声，是手抬着，悬着，像要碰他肩，又像要拦。小宇对着他，用刚磨出声的喉咙，挤：

“……听。”

不是转，是往里“缩”了半毫米，像有人在后脑勺拽线。缩完，停，再缩。缩到第三下，最顶上那颗红痣，旁边，新裂出一道极细的白缝——是皮要开。

小宇眼睛没眨。是维持着勾的手势，等。

等了几秒，画没再动。但墙根那道湿缝，突然“噗”地鼓了下，像有口气从底下顶出来，顶破土，散在空气里。气带着炒米味，飘过来，被小宇吸进鼻子。他吸着，喉头一滚，咽下去。

然后他收回手，比完最后一组：

——好。

他退开，站起，走到调色盘前。盘上还有昨夜剩的朱砂胶，干成硬块。他抠下指甲大一块，捏碎，加一点水，调成稀红。拿勾线笔，蘸了，走回画。

在哪儿下笔？他犹豫了半秒，在螺旋最外圈，也就是“眼白”的位置，点了一下。

点完，再点，隔一点，点。点成一圈，把整个螺旋包在红点阵里，像给那只睁着的眼，钉了一圈睫毛。钉到第七点，他停，看整体：画里的脸，现在被一圈红点围着，像刚哭完被人用胭脂补妆，艳，且诡。

他放下笔，退到床边，坐下，没躺，是抱膝。看画，也看墙根。

芽彻底没影了。缝被木屑和灰填平，只留一道极浅的、湿的印，像刚合上的嘴。但地板上的绿苔，已经铺到床脚，软毯似的。他脚边那块，被他刚才跨门槛踩过，踩出几个清晰的、带金边的印，印里苔发亮，像踩在青苔上又踩在金箔上。

一个字。双手拇指对碰，转半圈，是“行”“可以”“就这样”。比得很慢，手停在半空，像等回应。

画里，红酒窝上方的白眼白上，那道新裂的缝，极轻微地，也“张”了一下。

张开的口子里，没有黑，是透出一点极小的、和小宇手势一模一样的——

虚影。

是两只极细的、用干颜料勾出来的“小手”，在缝里，也做了个“好”。

第二百五十三章：听口 (第3/3页)

长草。最边上那粒，滚到了血掌印边，半埋进颜料，像在喝。

他伸手，用指甲，把酒窝上那粒的裂壳，轻轻掀开一角。

掀开，没米仁。是空的，壳里躺着一点透明的、像露的东西，晃。他凑近，鼻尖离壳一指，吸——

吸到：甜，熟，还有一点……他自己的口气。是早上那杯没糖的水，混着生漆，被“它”吐回来。

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