“你瘦了。”她说。

沈砚之低下头看着杯中的茶水。茶水映着他的脸，额角那道新疤在荡漾的水纹里变了形，像一条弯弯曲曲的山路。他想说“行军打仗哪有不瘦的”，但话到嘴边又觉得太轻飘了。沉默了很久，他终于开口，声音低沉而沙哑：“振邦牺牲了。”

她的手指微微一颤，杯中的茶水漾开一圈细细的涟漪。

“在武昌。攻城的时

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“进来再说。外面冷。”她侧身让他进门，动作自然而从容，仿佛这十二年的离别不过是他昨天出了趟门、今天回来了。这份从容让沈砚之心里像是被什么东西轻轻撞了一下。

院子里和记忆中一样，一棵老梅树斜倚在墙角，梅枝光秃秃的，还没有花苞。树下是一口青石井，井沿上搁着一只木桶，桶里结了薄薄一层冰，冰面上映着头顶一方灰蒙蒙的天。正房三间，中间是客厅，左边是琴室，右边是书房。他跟着她穿过院子，走进客厅。客厅的陈设依旧简朴，一张八仙桌，四把太师椅，墙上挂着一幅山水画，画的是山海关的城楼，笔墨苍劲，是她的手笔。画上题了两句诗——“关山万里路，风雪夜归人。”落款是甲寅年秋月。甲寅年，正是他随蔡锷入滇那年。原来从那时候起，她就在画这幅画了。她在等他回来，但又不知道他会不会回来，所以只画了一座空空的城楼，没有守军，没有旗帜，只有城墙上站着一个模糊的人影，看不清面目。她不知道回来的人会是什么样子，干脆就留了白。

“坐。”她给他倒了杯茶，茶汤碧绿，是今年的新茶。杯子里果然只倒了七分满，和十二年前一模一样。他把茶杯捧在手里，手心被温热了，但指尖还是凉的。

“这些年，你还好吗？”他问。话一出口，就觉得笨拙——面对千军万马他可以面不改色地发号施令，面对这个女人，他却连一句像样的寒暄都说不出口。他想起在武昌攻城时，他站在云梯上对身后八百弟兄喊的那番话，字字掷地有声，把一群刚从死人堆里爬出来的溃兵硬是喊回了冲锋线。可现在，那些字他一个都找不着了。

她在他对面坐下，没有回答他的问题，只是静静地看着他。她的目光从他额角的新疤移到肩头的旧枪痕，从那件磨破了袖口的呢子大衣移到他腰间那柄刻着“关山”二字的短剑。她的目光很轻，像一片落在水面上的叶子，但他却觉得那目光有千钧之重，压得他胸口发闷。他欠她一个告别，一个解释，一个承诺——他欠她所有一个男人应该给一个女人却没有给的东西。

第0402章 旧巷深处有琴声 (第2/3页)

他记得那个人坐在窗前弹琴，弹的是《广陵散》。嵇叔夜临刑前抚琴一曲，说“《广陵散》于今绝矣”。那个人也说过同样的话，说这话的时候声音很低，低得像是说给自己听的。

巷子的尽头是一扇木门，门上的黑漆已经剥落了大半，露出底下灰白的木纹。门楣上挂着一块匾，匾上的字迹已经模糊不清，只能依稀辨出一个“琴”字。他站在门前，忽然有些迟疑。十二年了。从民国三年到民国十五年，从弱冠到而立，从溃兵到师长。他以为有些事已经忘了，但站在这扇门前才发现，什么都没忘。他抬起手准备叩门，手刚举到一半，门却从里面开了。

“进来吧。我在楼上看见你进巷子了。”开门的是个女子，约莫三十出头，穿一件素色的棉布旗袍，袖口绣着一枝极淡的兰花，头发挽成一个松松的髻，用一根银簪子别着，簪头上嵌着一粒小小的珍珠，在她光洁的额角旁微微晃动。她的面容不算惊艳，但眉眼之间有一种说不出的沉静。那种沉静不是未经世事的恬淡，是历经风浪之后才有的澄澈，像深秋的潭水，把所有的泥沙都沉在了看不见的深处。沈砚之看着她，喉结动了一下，想叫她的名字，但那两个字到了嘴边却怎么也吐不出来——像是被什么东西堵住了，堵了整整十二年。

“若——”他终于开口，声音哑得厉害。

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