"一个人？"

"一个人。"

掌柜的从柜台下面摸出一张油纸包着的饼子递过来："拿着路上吃。算你便宜，三文钱。"

隰衡接过饼子，付了钱，推开驿站的木门走了出去。

外面的路泥泞不堪。刚下过一场雨，官道上的泥水混着车辙印，深一脚浅一脚。隰衡沿着路往南走，走了大约一里地，在一个岔路口停了下来。

他站在岔路口，看着两个方向。北边是通往汴京的路，南边是通往颍州的路。两条路都消失在远处的暮色里，看不清尽头。

他在岔路口站了很久。

雨后的空气清冷而湿润，带着泥土和青草的气味。远处的山峦在暮色中只剩下深青色的轮廓，像是用淡墨在天边抹了几笔。一只鸟从头顶飞过，翅膀拍打空气的声音在寂静中显得格外清晰。

他在想一件事。

八百年了。他从随国走到现在，换了不知多少个名字，走过了不知多少条路。每一次他都告诉自己：这一次只做旁观者。只看不说，只听不做。活着，记着，这就够了。

驿站的大厅里，那几个商旅已经散了。掌柜的在柜台后面拨弄算盘，头也不抬。隰衡经过他身边时，掌柜的喊了一声："客官，住一晚？明儿再走。天快黑了，路不好走。"

"不住。"隰衡说，"还要赶路。"

"赶什么路？这前不着村后不着店的——"

"去汴京。"

掌柜的这才抬起头看了他一眼。目光在他年轻的面孔上停了一停，又扫了一眼他的行囊。

但在唐朝末年的安潼之乱里，他破了戒。他保护了人，建立了暗线，和巫逐正面下了一盘棋。他以为那只是一次例外——一次情非得已的出手。但站在这条岔路口上，他忽然意识到，那不是例外。那是一个开始。

一个改变了他的开始。

他想起在废弃农舍的地下祭坛上发现远古壁画时的心情。想起两枚玉片在手中微微发热时的触感。想起自己在竹简上写下的最后一行字："

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残灯 (第2/3页)

从怀中取出一卷竹简。这是上一世留下来的记录，用麻绳仔细捆扎着。竹简的表面已经被他的手磨得光滑发亮，边缘的棱角也磨圆了。八百年的竹简，八百年的字，八百年的名字和面孔和声音。他用手摸了摸竹简的表面，竹片的纹理在指尖下一道道滑过。

两枚玉片贴在胸口，隔着衣料传来微微的凉意。他低头看了一眼衣襟内侧——丑位的黑色玉佩和寅位的青灰玉片都安安稳稳地贴着皮肤。自从在远古祭坛上取出这两枚玉片以来，它们一直陪伴着他。他不知道这两枚玉片还有多少秘密没有揭开，但他知道它们现在不能离身。

他把竹简重新裹好，用一根细麻绳绑紧，塞回行囊的最里层。然后站起来，把碗里的冷茶一口喝完。茶水冰凉，带着一股陈旧的苦涩。

窗外的天开始放晴了。云层裂开一道缝，夕阳的光从缝隙里漏出来，把驿站的廊柱染成一片暗金色。隰衡背起行囊，走下楼梯。

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