"弟兄们。"赵孤城的声音不大，但帐中每个人都听得清清楚楚。"老赵我这个人，脾气不好，嘴也臭。平时没少骂你们。但今天我想说一句——跟你们一起打仗，值。"

帐中一片寂静。然后角落里那个十七八岁的小兵站了起来。

"老将军，我跟你。"

又一个站起来了。再一个。像春天的麦苗一样，一个接一个地冒出来。到最后，帐中有一半的兵卒站了起来。

赵孤城看着他们，嘴角咧了一下。那不是笑，更像是一种确认——确认这些人值得他带着走最后一程。

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赵孤城从怀里掏出一块干粮——硬得像石头——塞到隰衡手里。

"路上吃。别饿着。瘦成这样了。"

他说这话的时候，语气和第一天在饭棚里一模一样——"你个小书生，细胳膊细腿的。"好像隰衡还是那个刚进军营的、需要被照顾的年轻书吏。

然后他转身走了。

隰衡站在帐门口，看着赵孤城走向城门。夜色浓重，火把的光被风吹得忽明忽暗。赵孤城的背影在火光中佝偻着，粗笨，但步伐坚定。他走在残部的最前面，大刀扛在肩上，刀柄上缠着的布条已经磨得发白。

他想起了凌骁。想起了几百年前那个同样要断后的少年将军。当时他站在远处，看着凌骁骑马远去，什么也没做。那一次成了他心中永远拔不掉的一根刺。

现在同样的场景在他面前重演。而他能做的，依然只是站在那里。

韩义走上来，按住赵孤城的肩膀。"老赵——"他的声音哑了。"你不必——"

"将军。"赵孤城把韩义的手拿开，拍了拍。"别说这种话。我说了，最后一仗，打个像样的。"

他回头环视了一圈帐中的人。那些士兵——年轻的、年老的、受伤的——都在看着他。有人的眼里有泪，有人的眼里有敬，还有人什么表情都没有，只是沉默。

几个年轻的兵卒跟在他身后。有个十七八岁的小兵一直在哭，边走边用袖子抹眼泪。赵孤城回头看了他一眼，说了句什么——隰衡听不清，但那个小兵居然笑了，一边笑一边哭。

还有一个年纪稍大的兵卒，走到隰衡面前停了一下。他看了看隰衡手里的干粮，又看了看隰衡的脸。

"先生，"他低声说，"老将军说让我们听您的。您带着我们走。"

隰衡张了张嘴，什么都没说出来。他只能点了点头。

身后，远处传来了第一声撞击——赵孤城和铁骑的前哨接上了火。然后是喊杀声，模模糊糊的，被夜风送到了很远的地方。那声音在旷野上传不了太久，像一块石头丢进棉花堆里，闷响了一声就没了。

断后（二） (第2/3页)

。你的眼睛——我见过很多人的眼睛，年轻人的、老人的、怕死的、不怕死的。你的眼睛不一样。你眼睛里装的东西太多了。"

他拍了拍隰衡的肩膀。手掌粗糙、厚重，带着常年握刀磨出来的茧。

"活着，替我们记着。"

隰衡说不出话来。喉咙里堵着什么东西，吞不下去也吐不出来。

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